Strage Italicus, 40 anni dopo. Storia del ferroviere morto per salvare passeggeri
Chi se lo ricorda il nome di Silver Sirotti? In pochi, probabilmente, e non era un eroe, almeno non nel senso che in genere si attribuisce a un termine del genere. Eppure Silver, 25 anni e da dieci mesi impiegato nelle Ferrovie dello Stato con varie mansioni, il 4 agosto 1974, all'1 e 47 minuti del mattino, era sul treno Italicus per un caso, perché da controllore - mansione che svolgeva in quel periodo - doveva sostituire un collega, in attesa di prendere servizio di lì a poco alla stazione di Faenza, dove si sarebbe occupato della biglietteria. Ma quel giorno, a quell'ora, una bomba devastò la quinta carrozza del convoglio ferroviario partito da Roma alla volta del Brennero. L'ordigno, a base di termite, miscela incendiaria che raggiunge il punto di fusione dell'acciaio, esplose dentro la galleria della Direttissima, nel comune di San Benedetto Val di Sambro, verso Bologna.
E oltre alle dodici vittime che costituiscono il bilancio ufficiale della strage dell'Italicus, altre ce ne sarebbero state se il macchinista non avesse fatto scivolare il treno fuori dal lunghissimo tunnel, oltre 18 chilometri. E se Silver, finito nella conta dei morti, non avesse rinunciato a mettersi in salvo. Invece tornò indietro, in mezzo alle fiamme, afferrando un estintore e tentando di portar fuori chi ancora poteva essere vivo. Per risalire sul treno il ragazzo aveva dovuto addirittura divincolarsi dal placcaggio di un passeggero incolume, che ne aveva intuito le intenzioni e aveva provato a strapparlo a morte sicura. A quel punto, liberatosi, Silver si lanciò verso la quinta carrozza e nessuno lo rivide più vivo.
Quarant'anni esatti dopo a raccontare questi fatti è il fratello del giovane ferroviere, Franco Sirotti, che oggi lavora alla stazione di Bologna. E con le sue parole si apre il libro Italicus - 1974, l'anno delle quattro stragi (Eir) scritto dal deputato e presidente dell'Associazione vittime del 2 agosto 1980 Paolo Bolognesi e dal giornalista Roberto Scardova. Alla loro seconda prova letteraria in coppia - la prima, del 2012, si intitolava Stragi e mandanti -, stavolta non partono dalla bomba alla stazione di Bologna, ma tornano indietro di sei anni, a quel 1974 che fu un anno di svolta nel periodo della strategia della tensione. E nelle oltre 300 pagine del volume, di storie umane, se ne incontrano tante. Come quella dell'architetto fiorentino Luigi Cardarelli, che si impegnò per creare un'associazione vittime che "difendesse i diritti di chi era rimasto". O, ancora, di Mauro Russo, che tornava a Bolzano da una gita a Firenze insieme alla famiglia.
Ma il libro Italicus è anche altro. È - come scandisce per l'appunto il sottotitolo - anche la storia di 4 stragi: le due riuscite di Brescia (28 agosto 1974) e del 4 agosto e le altrettante tentative, quella di Silvi Marina (Pescara) del 29 gennaio lungo la linea Adriatica su cui transitava il treno Milano-Bari e l'altra, del 21 aprile, a Vaiano (Prato), di nuovo lungo la linea Bologna-Firenze. "Nel 1974 ci fu chi credette che fosse giunta l'ora X", scrivono gli autori. "Che fosse il momento di mettere definitivamente l'Italia in ginocchio. È questo ciò che si ripromettevano di ottenere i quattro eccidi programmati e progettati per quell'anno". Ma poi, secondo la ricostruzione di Bolognesi e Scardova, il panorama internazionale mutò con la fine dell'asse statunitense Nixon-Kissinger e il tramonto delle dittature in Grecia e in Portogallo. E anche in Italia le carte si sparigliarono al punto che per "destabilizzare per stabilizzare", secondo un vecchio slogan, occorreva inabissarsi e occupare dall'interno le istituzioni, non abbatterle con un colpo di mano.
Ecco così che entrò nel pieno la stagione d'oro della P2 di Licio Gelli e che dalle strategie militari si passò a quelle definite nel Piano di rinascita democratica, documento d'ordine tale per cui la società italiana andava trasformata tagliando le code estreme del Parlamento, soffocando l'attività sindacale, controllando la stampa e orientandosi verso una Repubblica che non fosse più parlamentare ma presidenziale. E mentre i giochi dei poteri infedeli alla Costituzione non si interrompevano, ecco che dal 1974 in avanti sulla scena sarebbero ricomparse organizzazioni eversive neofasciste disciolte poco prima, informatori dei servizi segreti depistanti, inchieste spostate e spezzate tra una procura e all'altra, comitati di industriali disposti a finanziare disegni autoritari. Un quadro complesso, questo, ricostruito attraverso le carte giudiziarie digitalizzate e più facilmente consultabili. E che, negli auspici degli autori, potrà essere arricchito dall'apertura di basi documentali mai consultate (non solo quelle coperte da classifica) e da riversare nell'Archivio di Stato.
Conclude Paolo Bolognesi in proposito: "Per rendere inaccessibile alla magistratura un documento non occorre un timbro che imprima il formale 'segreto di Stato'. In questi decenni, per cambiare il corso dei processi per strage, è bastato omettere l'invio di una nota informativa, distruggere un atto, far sparire un fascicolo, non 'ricordare' nomi e circostanze, negare l'esistenza di fascicoli e interi archivi. Si è potuto così coprire mandanti e ispiratori politici, proteggere esecutori e lasciare sul tavolo della storia eccidi impuniti". Con la direttiva firmata dal presidente del Consiglio Matteo Renzi la primavera scorsa, si potrà andare a guardare anche un pezzo di questa storia attraverso documenti inediti, almeno quelli sopravvissuti. Ed entro l'autunno, probabilmente, avvalersi del reato di depistaggio, il cui testo è appena stato licenziato dalla Commissione giustizia per passare a breve al vaglio delle Camere.
